как бы стишок

контузия чувств:
с неба - оземь, о мягкое.
не до смерти, но
не сказать, чтобы до живу.
какое искусство -
не выглядеть тряпкою,
когда все равно
что там делают с кожею.
кто трогает волосы,
пальцы, предплечия,
кто что-то пытается выспросить -
всё равно.
лишь маятник с менторством нечеловеческим
качается: холодно, холодно, холодно...