nothing personal

[klerka_lj]

как трудно жить поэту без страданий,
без всхлипов, без разлук и расстояний,
без вечно гадкой (дождь? жара?) погоды,
без восклицаний, что проходят годы,
что позабыла (морда!) Дульсинея,
что море (как без моря-то?) синеет,
что нет души - ну ясно, отлетела,
(а что ей делать с этим бренным телом?)
срывая голос, он поет фальцетом,
что трудно быть поэтом. быть поэтом.

Comments

Re: мы говорим на разных языках...

[(Anonymous)]

"Куда мне до нее - она уже в Варшаве. Мы снова говорим на разных языках."
В.Высоцкий
:-)
Всегда Ваш
В.